写在清晨的下午

月光溯雪

   
       在看到题目的时候，忍不住的闪过一个名字。
       杰克•凯鲁亚克。1957年。

       也许不是真的不像他们说的那样，所有的事情都会仔仔细细的认真准备好，然后什么也不做的只是一直一直的在那个地方等着，像是一生下来就在那里一样，每个物品都有自己的位置和时间。只是很多时候，事情不仅仅是如此。
       只要一闭上眼就可以感受得到的空气的流动，从指尖点点滴滴的流过。像是这个世界上最美妙的旋律，以一种华丽的姿态没有声响的轻轻的落在地面上，墙壁上，天花板上还有手心里。
       像是六月的雪水潺潺的流过身体的最深处。
       微凉微凉。

       什么样的景色才是最美的呢。
       是清晨迷雾散漫的竹林间幽然洒落罅隙的阳光，还是水天一色的静谧傍晚。
       躺在软软的，厚厚的草地上，可以平静的呼吸着空气，可以轻轻的聆听指尖拂过草叶的涟漪，只是微微的睁着瞳仁看着高高的天空。
       远远的宁静的云。

       他说，切。
       他在说出这个字的时候是一种什么样的表情，我已经不记得了。只是记得那个时候他躺在房间里的凌乱的床上，用帽子盖住了整个脸，就像他总是喜欢的那样，把两只手放到脑后枕着。
       所以即使记得，也未必知道他的表情吧。

       我们写信。即使是隔了这么远的距离，我们写信。
       就像是曾经我们总是偏执于我们的习惯，我在澳大利亚他在世界任何地方，我们还是写信。他不上网，说麻烦；他有手机，可是我从不知道他的手机号；他还是没有女朋友。那么年轻，带着一种张扬的，向上的声音。
       虽然那个时候一起很认真的发誓说，不到30岁就不会谈恋爱来着。

       我们写信。半年写一次。
       收到信时总是晴天。心情很好。这次是从浅草过来的。邮戳上是一个月前。
       洋洋洒洒，依旧是十三张浅褐色的信纸，我惊异于他每次都可以找到一样的--至少看起来是一样的--信纸。
       什么样的景色才是最美的呢。
       信的第一句话这样写着。

       把信合上。一只手支着头，边远远的看着窗子外面低低的天空。
       习惯于每次读信的时候，都会看了第一句话接着合上信坐下来，认真的去想。
       他的信总是以问话开篇。像是玩世不恭的那种语气，可是我发现自己什么时候已经习惯了这样的文字。哪怕是看着女朋友写在我的博客上的留言。
       不仅仅有一种向上的东西在蔓延。像是一种无形的线，在你看不见的远方平静的一如湖水。

       那么，最美的景色么。
       实在是想不来，哪怕是不存在于这个世界上的映像也好，完全没有想法。
       只得打开信继续看下去。

       他说，躺下来，什么都不要做，只是躺下来。想象着明天就是你的最后一天，要是你睡着了，就再也没有可能起来了。不要睡着。
       看到了么。

       躺在床上，什么也不做，旁边放着他的信。唯一需要做的就是不要睡着，睡着的话，第二天就再也醒不来了。
       开始想着以前的事情，想着女朋友的天使一样的微笑和说话时轻轻的风铃般的声音。
       看到了么。是，什么呢。

       不可以睡着。睡着的话，第二天就再也醒不来了。瞬间，一种难过的感觉从心里不经意的掠过。
       再也醒不来了。那么，就再也不能吃想吃的东西了，就再也不能看到女朋友贴心的短信了，也没有办法在看到他的信了。
       渐渐的把身子蜷缩起来，把头深深的埋在枕头中。
       时间像是最慢长的路，我坐在路边，把头深深地埋进臂弯。难过像是一泓绝美的流岚从我的身旁不停的走过。可是我什么也听不到，什么也触摸不到。
       感觉到身体在慢慢的，一点一点的消失。像是没有了重量有一样，一切都在变得透明。墙壁，书桌，地板，相框。
       还有我的身体。

       紧紧是想到自己的消失就已经是和难过的事了。只是我什么也做不了，就像是黎明第二天总是要来临的那样，我在第二天也一定会消失的。
       只是觉得难过的想哭。
       一切，都是那么的亲切。
       亲切到让我慢慢的，慢慢的睡着了。像是没有重量一样的睡着。

       睁开眼睛的时候才发觉，什么时候流过了眼泪。
       慢慢的站起来，走到床前。阳光真是而明亮的照在我的身体上，我把手心放在阳光下，甚至可以听到轻轻落在手心的温度。

       看到了么。

       我把一只手放在眼前遮住，看着远远的，远远的天空。
       什么时候，开始微笑的呢。